martes, 29 de mayo de 2012

ANTISERUM III (ya fue!)

Sí, lo sé, voy tarde, pero no he tenido tiempo ni internet para colgar el cartel el díaque tocaba! Pero aunque tarde, quiero dejar constancia de que fue este pasado sábado el tercer Antiserum. Y las Parafilikas hicimos performance :P


jueves, 24 de mayo de 2012

miércoles, 16 de mayo de 2012

QUEERISTAN 2012 Festival queer Amsterdam

 

Nos vamos al festi queer de amsterdaam!!!

Mas inf en la web del festi: queeristan.org.

Copio el programa en inglés y mas a bajo en castellano (traducción del google traductor) 

(La performance de la primera noche nombrada como TRASNFEMINISTS en realidad tiene como nombre : TRANSLOGICAL HARIRA)

Queeristan Program 2012:

Open Series, to show their support for Queeristan, will be warming up Occii on Thursday, May 17th!
Friday, May 18th
15:30-17:00 Introduction (with Miss Taken as a Man)
17:00-19:00 Workshops

  1. Sexual Deviants - Opening the doors of creativity and cultural resistance
  2. From precarity to the common: proceeding from anti-capitalist struggles
19:00-20:30 Dinner
22:00-03:00 Performances (at Occii)

  • In no particular order:  ZORRAS, TRANSFEMINISTS, COLIN SELF, ANA UNSCHARF, CLARA BURDET, DRAGQUEERS, NADIA, FEELINGS AND SHIT, FRAU BON LADY, BUTCH ACTION, RETRO BUTANE, & other local performers!
Saturday, May 19th
13:00-14:00 Lunch
14:00-16:00 Workshops

  1. Queer Anarchism: Arabs resisting pinkwashing
  2. Intimacy: Nice & Queer II
  3. Making the voices of gay migrant women heard – A dialogue with Stichting Zami
16:00-17:00 Break
17:00-19:00 Workshops

  1. Radical Anger
  2. Regulating Public Sex: Why Amsterdam needs a Queer Perspective on Sex Workers Rights Activism
  3. Masculinities in the Performative
19:00-20:00 Dinner
22:00-03:00 Party! (at Occii)

  • PAULO BELZEBITCHY, FRAU DIAMANDA, WITCHTITS, & BLIND VIDEO
Sunday, May 20th
14:00-15:30 B.Y.O. Vegan* Brunch
15:30-17:30 Workshops

  1. Queer Activism & Class
  2. Zorras
17:30-18:30 Break
18:30-20:30 Film Screening & Closing
21:00 After Party at De Trut

* Queeristan is a vegan space!

Queeristan Programa de 2012

Open Series , para mostrar su apoyo a Queeristan, se calienta Occii el Jueves, 17 de mayo!
Viernes, 18 de mayo
15:30-17:00 Introducción (con la señorita Tomado como un hombre )

17:00-19:00 Talleres

  1. Desviaciones sexuales - Apertura de las puertas de la creatividad y la resistencia cultural
  2. De la precariedad a la común: partiendo de las luchas anticapitalistas
19:00-20:30 Cena
22:00-03:00 Actuaciones (en Occii)

  • En ningún orden en particular: Zorras, los TRANSFEMINISTS, Colin SELF, unscharf ANA, Burdet CLARA, DRAGQUEERS, Nadia, SENTIMIENTOS Y MIERDA, FRAU BON SEÑORA, LA ACCIÓN Butch, BUTANO RETRO, y otros artistas locales!
Sábado, 19 de mayo
13:00-14:00 Almuerzo

14:00-16:00 Talleres

  1. Queer anarquismo: los árabes resistiendo pinkwashing
  2. Intimidad: Nice & Queer II
  3. Hacer que las voces de las mujeres migrantes gay oído - Un diálogo con la fundación Strategic Steel Stichting Zami
16:00-17:00 Pausa
17:00-19:00 Talleres

  1. La ira radical
  2. Regulación de Public Sex: ¿Por qué Ámsterdam necesita una perspectiva queer en el sexo Trabajadores activismo por los derechos
  3. Masculinidades en el performativa
19:00-20:00 Cena
22:00-03:00 Fiesta!
(A Occii)
  • PAULO BELZEBITCHY, Frau Diamanda, WITCHTITS, CIEGO Y VIDEO
Domingo, 20 de mayo
14:00-15:30 Vegan BYO * Almuerzo

15:30-17:30 Talleres

  1. El activismo queer y de la clase
  2. Zorras
17:30-18:30 Pausa
18:30-20:30 Proyección de cine y de cierre

21:00 Después de la fiesta en De Trut

* Queeristan es un espacio vegano!

miércoles, 9 de mayo de 2012

Desalojo ilegal de la Universitat Lliure La Rimaia!!!

CONCENTRACIÓN HOY A LAS 20H EN ELS TRES TOMBS (A lado del Mercat de Sant Antoni) 

Hoy a las 6:45h de la mañana la Rimaia estaba siendo desalojada (Leer la noticia de la directa). Durante el desalojo no han dejado que las personas del interior se comunicaran y han detenido a una de las personas que estaba en el interior.
En la calle, delante del edifício, a unas treinta de las personas que estábamos manifestándonos nos han acorralado violentamente, nos han cacheado e identificado unx por unx. Hemos estado unsa horas acorraladxs, nos impedian fumar y en varias ocaciones también nos impedian utilizar el teléfono diciéndonos: "¡tenéis que estar incomunicados!". Como siempre hacen estos cabrones, nos han tratado fatal y a alguna nos han llamado guarra

¡¡El desalojo de La Rimaia es ilegal!! 


+ links noticia:

http://www.vilaweb.cat/noticia/4009652/20120509/desallotjat-quarta-vegada-centre-social-ocupat-rimaia.html 
http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/05/09/catalunya/1336546732_766720.html 
http://www.lavanguardia.com/sucesos/20120509/54290704113/mossos-desalojan-centro-social-okupa-la-rimaia-barcelona.html 
http://www.publico.es/espana/432452/los-mossos-desalojan-la-universidad-libre-la-rimaia-en-barcelona

domingo, 6 de mayo de 2012

Extracción de la piedra de la locura

"No obstante, lloras funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuese una piedra, a ella, tu solo privilegio" (A. Pizarnik)

[hacia 1490] 
El Bosco Óleo sobre tabla • Gótico

Extracción de la piedra de la locura (Alejandra Pizarnik)

Elles, les âmes (...), sont malades et elles souffrent et nul ne leur porte remède; elles sont blessées et brisés et nul ne les panse.
Ruysbroeck

La luz mala se ha avecinado y nada es cierto. Y si pienso en todo lo que leí acerca del espíritu... Cerré los ojos, vi cuerpos luminosos que giraban en la niebla, en el lugar de las ambiguas vecindades. No temas, nada te sobrevendrá, ya no hay violadores de tumbas. El silencio, el silencio siempre, las monedas de oro del sueño.
Hablo como en mí se habla. No mi voz obstinada en parecer una voz humana sino la otra que atestigua que no he cesado de morar en el bosque.
Si vieras a la que sin ti duerme en un jardín en ruinas en la memoria. Allí yo, ebria de mil muertes, hablo de mí conmigo sólo por saber si es verdad que estoy debajo de la hierba. No sé los nombres. ¿A quién le dirás que no sabes? Te deseas otra. La otra que eres se desea otra. ¿Qué pasa en la verde alameda? Pasa que no es verde y ni siquiera hay una alameda. Y ahora juegas a ser esclava para ocultar tu corona ¿otorgada por quién?, ¿quién te a ungido?, ¿quién te ha consagrado? El invisible pueblo de la memoria más vieja. Perdida por propio designio, has renunciado a tu reino por las cenizas. Quien te hace doler te recuerda antiguos homenajes. No obstante, lloras funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuese una piedra, a ella, tu solo privilegio. En un muro blanco dibujas las alegorías del reposo, y es siempre una reina loca que yace bajo la luna sobre la triste hierba del viejo jardín. Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio.
De repente poseída por un funesto presentimiento de un viento negro que impide respirar, busqué el recuerdo de alguna alegría que me sirviera de escudo, o de arma de defensa, o aun de ataque. Parecía el Eclesiastés: busqué en todas mis memorias y nada, nada debajo de la aurora de dedos negros. Mi oficio (también en el sueño lo ejerzo) es conjurar y exorcizar. ¿A qué hora empezó la desgracia? No quiero saber. No quiero más que un silencio para mí y las que fui, un silencio como la pequeña choza que encuentran en el bosque los niños perdidos. Y qué sé yo qué ha de ser mí si nada rima con nada.
Te despeñas. Es el sinfín desesperante, igual y no obstante contrario a la noche de los cuerpos donde apenas un manantial cesa aparece otro que reanuda el fin de las aguas.
Sin el perdón de las aguas no puedo vivir. Sin el mármol final del cielo no puedo morir.
En ti es de noche. Pronto asistirás al animoso encabritarse del animal que eres. Corazón de la noche, habla.
Haberse muerto en quien se era y en quien se amaba, haberse y no haberse dado vuelta como un cielo tormentoso y celeste al mismo tiempo.
Hubiese querido más que esto y a la vez nada.
Va y viene diciéndose solo en solitario vaivén. Un perderse gota a gota el sentido de los días. Señuelos de conceptos. Trampas de vocales. La razón me muestra la salida del escenario donde levantaron una iglesia bajo la lluvia: la mujer-loba deposita a su vástago en el umbral y huye. Hay una luz tristísima de cirios acechados por un soplo maligno. Llora la niña loba. Ningún dormido la oye. Todas las pestes y las plagas para los que duermen en paz.
Esta voz ávida venida de antiguos plañidos. Ingenuamente existes, te disfrazas de pequeña asesina, te das miedo frente al espejo. Hundirme en la tierra y que la tierra se cierre sobre mí. Éxtasis innoble. Tú sabes que te han humillado hasta cuando te mostraban el sol. Tú sabes que nunca sabrás defenderte, que sólo deseas presentarles el trofeo, quiero decir tu cadáver, y que se lo coman y se lo beban.
Las moradas del consuelo, la consagración de la inocencia, la alegría inadjetivable del cuerpo.
Si de pronto una pintura se anima y el niño florentino que miras ardientemente extiende una mano y te invita a permanecer a su lado en la terrible dicha de ser un objeto a mirar y admirar. No (dije), para ser dos hay que ser distintos. Yo estoy fuera del marco pero el modo de ofenderse es el mismo.
Briznas, muñecos sin cabeza, yo me llamo, yo me llamo toda la noche. Y en mi sueño un carromato de circo lleno de corsarios muertos en sus ataúdes. Un momento antes, con bellísimos atavíos y parches negros en el ojo, los capitanes saltaban de un bergantín a otro como olas, hermosos como soles.
De manera que soñé capitanes y ataúdes de colores deliciosos y ahora que tengo miedo a causa de todas las cosas que guardo, no un cofre de piratas, no un tesoro bien enterrado, sino cuantas cosas en movimiento, cuantas pequeñas figuras azules y doradas gesticulan y danzan (pero decir no dicen), y luego está el espacio negro -déjate caer, déjate caer-, umbral de la más alta inocencia o tal vez tan sólo de la locura. Comprendo mi miedo a una rebelión de las pequeñas figuras azules y doradas. Alma partida, alma compartida, he vagado y errado tanto para fundar uniones con el niño pintado en tanto que objeto a contemplar, y no obstante, luego de analizar los colores y las formas, me encontré haciendo el amor con un muchacho viviente en el mismo momento que el del cuadro se desnudaba y me poseía detrás de mis párpados cerrados.
Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua yo habito en la palma de su mano cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre adiós oh adiós.
Como una voz no lejos de la noche arde el fuego más exacto. Sin piel ni huesos andan los animales por el bosque hecho cenizas. Una vez el canto de un solo pájaro te había aproximado al calor más agudo. Mares y diademas, mares y serpientes. Por favor, mira cómo la pequeña calavera de perro suspendida del cielo raso pintado de azul se balancea con hojas secas que tiemblan en torno a ella. Grietas y agujeros en mi persona escapada de un incendio. Escribir es buscar en el tumulto de los quemados el hueso del brazo que corresponda al hueso de la pierna. Miserable mixtura. Yo restauro, yo reconstruyo, yo ando así de rodeada de muerte. Y es sin gracia, sin aureola, sin tregua. Y esa voz, esa elegía a una causa primera: un grito, un soplo, un respirar entre dioses. Yo relato mi víspera. ¿Y qué puedes tú? sales de tu guarida y no entiendes. Vuelves a ella y ya no importa entender o no. Vuelves a salir y no entiendes. No hay por donde respirar y tú hablas del soplo de los dioses.
No me hables del sol porque me moriría. Llévame como a una princesita ciega, como cuando lenta y cuidadosamente se hace el otoño en un jardín.
Vendrás a mí con tu voz apenas coloreada por un acento que me hará evocar una puerta abierta, con la sombra de un pájaro de bello nombre, con lo que esa sombra deja en la memoria, con lo que permanece cuando avientan las cenizas de una joven muerta, con los trazos que duran en la hoja después de haber borrado un dibujo que representaba una casa, un árbol, el sol y un animal.
Si no vino es porque no vino. Es como hacer el otoño. Nada esperabas de su venida. Todo lo esperabas. Vida de tu sombra ¿qué quieres? Un transcurrir de fiesta delirante, un lenguaje sin límites, un naufragio en tus propias aguas, oh avara.
Cada hora, cada día, yo quisiera no tener que hablar. Figuras de cera los otros y sobre todo yo, que soy más otra que ellos. Nada pretendo en este poema si no es desanudar mi garganta.
Rápido, tu voz más oculta. Se transmuta, te transmite. Tanto que hacer y yo me deshago. Te excomulgan de ti. Sufro, luego no sé. En el sueño el rey moría de amor por mí. Aquí, pequeña mendiga, te inmunizan. ( Y aún tienes cara de niña; varios años más y no le caerás en gracia ni a los perros.)
 
    mi cuerpo se abría al conocimiento de mi estar
    y de mi ser confusos y difusos
    mi cuerpo vibraba y respiraba
    según un canto ahora olvidado
    yo no era aún la fugitiva de la música
    yo no sabía el lugar del tiempo
    y el tiempo del lugar
    en el amor yo me abría
    y ritmaba los viejos gestos de la amante
    heredera de la visión
    de un jardín prohibido

 
La que soñó, la que fue soñada. Paisajes prodigiosos para la infancia más fiel. A falta de eso -que no es mucho-, la voz que injuria tiene razón.
La tenebrosa luminosidad de los sueños ahogados. Agua dolorosa.
El sueño demasiado tarde, los caballos blancos demasiado tarde, el haberme ido con una melodía demasiado tarde. La melodía pulsaba mi corazón y yo lloré la pérdida de mi único bien, alguien me vio llorando en el sueño y yo expliqué (dentro de lo posible), palabras buenas y seguras (dentro de lo posible). Me adueñé de mi persona, la arranqué del hermoso delirio, la anonadé a fin de serenar el terror que alguien tenía a que me muriera en su casa.
¿Y yo? ¿A cuántos he salvado yo?
El haberme prosternado ante el sufrimiento de los demás, el haberme acallado en honor de los demás.
Retrocedía mi roja violencia elemental. El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas. Mi violencia de vientos rojos y de vientos negros. Las verdaderas fiestas tienen lugar en el cuerpo y en los sueños.
Puertas del corazón, pero apaleado, veo un templo, tiemblo, ¿que pasa? No pasa. Yo presentía una escritura total. El animal palpitaba en mis brazos con rumores de órganos vivos, calor, corazón, respiración, todo musical y silencioso al mismo tiempo. ¿Qué significa traducirse en palabras? Y los proyectos de perfección a largo plazo; medir cada día la probable elevación de mi espíritu, la desaparición de mis faltas gramaticales. Mi sueño es un sueño sin alternativas y quiero morir al pie de la letra del lugar común que asegura que morir es soñar. La luz, el vino prohibido, los vértigos, ¿para quién escribes? Ruinas de un templo olvidado. Si celebrar fuera posible.
Visión enlutada, desgarrada, de un jardín con estatuas rotas. Al filo de la madrugada los huesos te dolían. Tú te desgarras. Te los prevengo y te lo previne. Tú te desarmas. Te lo digo, te lo dije. Tú te desnudas. Te desposees. Te desunes. Te lo predije. De pronto se deshizo: ningún nacimiento. Te llevas, te sobrellevas. Solamente tú sabes de este ritmo quebrantado. Ahora tus despojos, recogerlos uno a uno, gran hastío, en dónde dejarlos. De haberla tenido cerca, hubiese vendido mi alma a cambio de invisibilizarme. Ebria de mí, de la música, de los poemas, por qué no dije del agujero de ausencia. En un himno harapiento rodaba el llanto por mi cara. ¿Y por qué no dicen algo? ¿Y para qué este gran silencio?