martes, 29 de marzo de 2011

SALA DE PSICOPATOLOGÍA

Siento ser una pesada. Pero, como no, voy a volver a citar a mi queridísima Alejandra Pizarnilk. Me tiene enamorada y no puedo evitar esta necesidad de buscar su alma entre las líneas de su poesía. Y eso que no creo ya en el alma, ni en este tipo de misticismos que me han hecho separarme durante tanto tiempo de mi cuerpo (consecuencia de muchos males que contaré otro día, en otro post). En el último texto del blog he dejado en evidencia que de vez en cuando tengo algún encuentro con la loquera, pues bien, por lo visto y ya era evidente, Pizarnik también era una mujer que estaba algo loca y que tenía bastante contacto con los hospitales psiquiátricos. Hoy he encontrado este fantástico y brutal poema "Sala de psicopatología" que escribió ella en el hospital “Pirovano” de Buenos Aires en el año 1971, un año antes de suicidarse:


Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santillana del Mar, Marbella,
Segovia, Ávila, Santiago,
y tanto
y tanto
por no hablar de New York y el del West Village con ras-
tros de muchachas estranguladas
-quiero que me estrangule un negro -dijo
-lo que querés es que te viole -dije (¡oh Sigmund! con
vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté
en las mejores playas de Europa)
y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos des-
tino,
-una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no
figura en el mapa dice:
-El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo Tengo algo
aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser."
Strindberg: "El sol, madre, el sol."
P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación
lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido
de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi
útero
(y como no puede, busco morir y entrar en la pestilente guarida de
la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí
orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein-
stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino
entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!
Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al lepro-
so, pero
¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como
ustedes:
-¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
Y
sí,
aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que
la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te-
rror, y el desorden, y la soledad de los días habitados por anti-
guos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la
infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala
llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de
la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por dónde empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es
casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
-¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina-
gotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy humeda. Soy
una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y coger-
me a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda
me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena
frigidez.
Húmeda.
Concha de corazón de criatura humana,
corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
"como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a
fuerza de prolongarse,
(Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz
apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma -dijo.
Y yo dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma enti-
dad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de
de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en
la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro,
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolu-
ción de sociedades de consumo,
y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo median-
te relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compran y se vende (oh, en ese jar-
dín para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos
por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que
no has tenido madre (ni padre, es obvio)
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
-Ellos son todos y yo soy yo-
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras in-
teriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad,
cuanto más profunda, más indecible) y los puteo por que evoco a mi
amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin-
guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen
cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la
miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afron-
tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber
hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las mone-
das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin-
to lleno de espejos rotos y sal volcada-
viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos
un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para
darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)
Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en
ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continúa,
15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las
analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti-
ca se olvido la llave en algún lado:
abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?
El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta-
ñan la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura-
mente, le ha causado la vida que nos dan.
"Cambiar la vida" (Marx)
"Cambiar el hombre" (Rimbaud)
Freud:
"La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)
Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",
de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lich-
tenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas
como:
"Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"
Algo solo estaba, ¿no?
(Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
Y a Kierkegaard
Y a Dostoyevski
Y sobre todo a Kafka
a quien le paso lo que a mí, si bien el era púdico y casto
-"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no exis-
te otra;
pero le paso (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo -tuvo que saber-
que de allí no se vuelve
se alejo -me alejé-
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te la picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te la picás,
yo, por mi parte, no puedo más.

martes, 22 de marzo de 2011

tengo trauma con los hombres (según la lokera)

No podía ser que las cosas me estuvieran llegando bien proviniendo de algo proporcionado por el Estado. Me ha costado identificar la otra cara de la moneda esta vez, o si la identificaba creía saber cómo hacer para decorarla un poco e intentar que me afectara lo mínimo.

Estoy hablando de a la que yo llamo mi “lokera”. Hasta ahora parecía que, aún y ser una terapeuta de la sanidad pública (es decir una psiquiatra), era maja y que por alguna que otra cosilla ya me iba bien ir a soltarle la chapa cada 15 días. Pero hoy, después de unos meses en los que parecía que íbamos avanzando lentamente, a sacado esas garras que aguardaba bien escondidas.

Resulta que la próxima semana será la última sesión que tendré con ella, porqué se va del centro, y hoy me ha comentado que creía oportuno que siguiera haciendo terapia. Me ha parecido una buena idea aunque también he confesado mi gran pereza de conocer a alguien de nuevo, cogerle confianza, etc. Pero le he dicho que me daba igual casi todo menos una única cosa, a lo que ella ha contestado: ¿Qué sea un hombre? Y, efectivamente, no quiero que mi terapeuta sea un hombre. Ante esto, ella ha sonreído y me ha dicho: justamente había pensado que podía ser parte de tu terapia que la próxima persona sea un hombre. ¡¿¡¿Qué?!?! Esto sí que es una locura, una tremenda y espantosa locura. Me he puesto nerviosa pero he intentado calmarme para responder de la forma más tranquila y cuerda posible a su pregunta: ¿por qué no quieres que sea un hombre? He intentado argumentar que me da bastante pereza que me cuestionen ciertas cosas incuestionables para mí porqué paso de que MI terapia se convierta en un constante debate sobre la sociedad, las relaciones de poder, el machismo, y que no me apetecía estar analizándole todo el rato para estar alerta e identificar sus conductas de “machito” en el caso de que las haya. Ya sé, como ella dice, que con una mujer también me podría suceder que no me sienta a gusto. Está claro que no me sentiré a gusto en un puto lokero sea quien sea mi terapeuta. Ya es grande la función que hago todas las veces que voy de ponerme un filtro para que no se cuele en mi cuerpo todo lo que intentan controlar y manipular desde la medicina y la psiquiatría. Pero supone para mí una doble función tener que estar alerta a todos los golpes que pueda recibir del control psiquiátrico a la vez que estar alerta a las conductas y discursos de una persona sociabilizada como un hombre, la verdad, me da pereza. ¿Pero como le cuento yo esto a ella?

Me parece tan fuerte que para ella el problema no esté en la puta sociedad y en el patriarcado sino que el problema lo tengo yo, que tengo traumas con los hombres (que no digo yo que no), pero esto es un problema mío? Si un día te pica una serpiente te encierran en una jaula llena de serpientes?!? No me jodas!!!

Es que ya me da hasta pereza ir a la última sesión con ella después de ver que durante todo este tiempo cada vez que de mi boca ha salido la palabra feminismo o me he puesto a hablar del tema (en todas las sesiones, claro, puesto que es esto una cuestión vital para mí) ella estaba pensando en feminismo como patología o algo así, en enfermedad, en síntoma de “traumas”, que puto horror.

jueves, 17 de marzo de 2011

PORNOTERRORISMO POR EUSKADI!!

Adjunto los carteles de la presenración del libro y de la perfo de mañana viernes en Donostia (que ganaaaas!! que bien tener pornoterrorismo aquí mismo! :D)





Aquí los demás lugares, días y horas de la ruta que hará por Euskadi:

http://pornoterrorismo.com/2011/03/14/pornoterrorismo-de-gira-por-euskadi/

miércoles, 16 de marzo de 2011

ALGUIEN VA A MADRID Y DISPONE DE DOS PLAZAS LIBREES???

si alguien irá Donosti - Madrid este fin de semana con algún vehículo que disponga de dos plazas libres que se ponga en contacto conmigo por favor!
estrangulaelvacio@gmail.com

sábado, 12 de marzo de 2011

tiempo - espacio

Brota una euforia colectiva producida por unos entes que transitan por un lugar donde el espacio-tiempo tiene una correlación que difícilmente encaja con la percepción del espacio-tiempo de muchos otros seres denominados “normales”. Simetría de los segundo, de los minutos, de las horas que no corresponde con la abstracción del tiempo “real” de todos los sujetos. El reloj es un invento productivo a veces poco eficaz, como muchas otras cosas que producen exterminando, arrasando con sus cuadriculadas distribuciones temporales toda la abstracción del tiempo mental/corporal de cada individux. Las teorías espaciales, las normas que estructuran el espacio midiéndolo cuadriculadamente podrían ser otro fenómeno-invento ya que la abstracción de este concepto es una evidencia; el espacio se extiende o se contrae según las percepciones, según las no-estructuras mentales que cada cual aguarde en su cabeza y depende de las sensaciones de lo externo en cada momento. El espacio también es relativo y cuestionable según cada grupo, no tiene el mismo valor aquí que en otro lugar.

Estos dos fenómenos: tiempo y espacio, son construcciones simétricas de una forma de organización que no tiene porqué corresponder con la abstracción de cada sujeto ni de cada grupo. Y hay colectividades que aún y viéndose obligadas a pasar por el aro de estos mandatos, a vivir bajo estas estructuras ya muy impuestas, escapan de los ritmos intentando producir los propios con todo el sacrificio que supone. Nos organizan para que no nos juntemos, para que no pensemos, para que no formemos otros espacios, otros tiempos y otras formas de ser. Colectivos teórico-prácticos saltándose de nuevo lo marcado.

viernes, 11 de marzo de 2011

redefiniendo trazos

Me muevo en constante transito de un lugar a otro, no en lugares necesariamente físicos. Espacios en los que me sitúo sin promesa a permanecer y siendo consciente que los retrocesos no se dan ya que es imposible e inconcebible para mí poder volver a un mismo sitio con la misma postura. Todo se desplaza, todo está en un tránsito que avanza hacia adelante en forma de espiral. Es un camino que se abre y se cierra, que se acelera o se ralentiza según los factores que a una le traviesen: lo personal, lo social o tal vez la unión de ambos factores ya que quizá siempre fueron la misma cosa.

Hay circunstancias que, en un principio, parecen detenerme durante un rato en un mismo punto; pero que, en realidad, esa sensación de pausa se traduce a un estar andando de espaldas, con los ojos bien abiertos, analizando cada una de las huellas que mis pasos han marcado. Es por ello que la percepción de lentitud no es más que una buena forma de asegurarse una ligereza en el camino que queda por trazar. Por el contrario, hay otras circunstancias que me aceleran y me impulsan a dar pasos gigantes sin apenas mirar. A veces, sin darme cuenta, los pasos son tan grandes que me ha faltado bastante camino por definir, al abrir los ojos me encuentro desubicada y debo detenerme para ir reconstruyendo lo difuso.

Ante esta dual trayectoria que podría definirse como mi concepción de avanzar con consciencia o sin ella, pienso que en ocasiones es un enigma identificarse, que resulta difícil ver como una misma está actuando y que no es hasta un momento concreto que se enciende una luz en la cabeza y ponemos forma y color a las propias sombras.

miércoles, 9 de marzo de 2011

8 de marzo!

Este 8 de marzo ha sido un no parar!!

Adjunto en este post...

...el cartel que colgamos en la uni...


...algunas fotos...





...mas fotos...






...y el texto que repartimos desde la asamblea de mujeres de la uni...

castellano:

Hoy es 8 de Marzo. Día Internacional de la Mujer. Día Internacional de la Mujer Trabajadora. ¿Por qué el 8 de Marzo? Porque la ONU lo decidió así en 1975, en Nueva York. A finales del siglo XIX y principios del XX había varias luchas que iban de la mano de la lucha de las mujeres (socialismo, sindicalismo, sufragismo…), y dependiendo de estas luchas, y sospechosamente, se escoge un hito u otro para reivindicar este día.

Así nos llega a nuestro día esta fecha tan polémica, donde además de las variables de sexo y género, también quedan a la vista variables como la clase o el origen racial o cultural que actúan como categorías sociales que sistemáticamente llevan a la discriminación. El feminismo de hace tiempo reaccionó frente a estas diversas y complicadas opresiones, y hoy esto se quiere fosilizar a base de conmemoraciones fugaces y espectaculares que pasan y no quedan.


Agarrados/as a los intereses políticos y económicos que conlleva la “cuestión de las mujeres”, los/as responsables de la burocracia institucional y la maquinaria capitalista, demostrando lo buenos/as ciudadanos/as que son, aparecen en elegantes fotos en un día tan marcado como el de hoy. Su corrección política es impecable. Todos/as se suman con sus carteles, actividades o buenas prácticas empresariales a la gran fiesta de la negación del feminismo, al día degloria para las mujeres en las portadas de los periódicos y en los titulares de los noticiarios. Un día que construye una cortina de humo suficiente para que la vida cotidiana olvide esta problemática y se mantenga alejada de discursos y prácticas que transformen la sociedad machista en la que vivimos. Por poner un ejemplo vigente, en la UPV, seguimos siendo invisibilizadas por parte de un profesorado insensible a las causas y consecuencias del lenguaje machista que utiliza. Todas no estamos incluidas en todos, por más que ninguna academia de patriarcas de cualquier lengua se empeñe. Consideramos oportunista e hipócrita la subida al carro de “la igualdad” por parte de la UPV.

Hoy, igual que nuestras predecesoras, nos damos cuenta de que la lucha por nuestra liberación no es la lucha por la igualdad en el mercado de trabajo, ni en el acceso a las instituciones. Aunque puedan ser políticas que mejoren la situación del aquí y el ahora, no las reivindicaremos como el último objetivo de las luchas feministas.
Nos preocupan los cuidados y su desvalorización en el entramado social, puesto que se toma por un trabajo no merecedor de pensiones, cuando el capitalismo no podría sobrevivir sin ellos. ¡Es vergonzoso que a nuestras abuelas les digan que su trabajo no vale nada después de haber estado trabajando durante toda su vida!

Nos preocupa cómo en tiempos de crisis el capital expulsa primero a las mujeres, y la pobreza se feminiza todavía más. Nos preocupa la lesbofobia y la transfobia que se sustenta a base de no nombrarnos. Nos preocupa que los ciclos de discriminación se repitan una y otra vez sin que se originen y socialicen prácticas colectivas para hacerles frente.


Por eso hoy, en el día señalado por quienes orquestan este desastre, entonamos una sintonía que rompe las partituras en mitad del concierto y continúa su marcha fuera del auditorio y en los días que le siguen.


¡¡¡GUERRA AL PATRIARCADO Y A SUS FALSOS OPOSITORES!!!
GORA BORROKA FEMINISTA!!!



euskera:


Gaur Martxoaren 8a da. Emakumearen nazioarteko eguna. Emakume langilearen nazioarteko eguna. Zergatik martxoaren 8a? 1975ean, New Yorken, Nazio Batuen Erakundeak horrela erabaki zuelako. XIX. mende amaiera eta XX. mende hasieran Europan eta Estatu Batuetan emakumeek aurrera eramandako borroka latzekin bat beste hainbat borroka ere baziren (sozialismoa, sindikalismoa, sufragismoa…) eta horien arabera, eta modu susmagarri batean, egun hau aldarrikatzeko mugarri bat edo beste hartzen da.

Horrela datorkigu gure garaira data polemiko hau, non sexu eta genero aldagaiez gain, klase eta jatorri kultural eta arraza aldagaiak ere bistan geratzen diren, diskriminatuak diren sozialki eraikitako kategoriek sistematikoki bereizkeria sozialera eramaten gaituztelarik. Zapalkuntza ezberdin eta konplexu hauen erreakzio izan zen garai bateko feminismoa, eta hau, gaur egun, fosilizatu egin nahi da oroitza ekitaldi igarokor eta ikusgarriak eginez, arrastorik uzten ez duten agerraldi publikoak eginez.

“Emakumearen gaiak” dakartzan interes politiko eta ekonomikoei eutsiz, burokrazia instituzional eta makineria kapitalistaren arduradunak, hiritar ezin hobeak direla erakutsiz, argazki dotore batean agertzen dira hain nabarmenduta dagoen egun honetan. Primerakoa, apartekoa, garbi-garbia da beraien zuzentasun politikoa. Enpresetan, ikastetxetan, markesinetan, denek egiten dute bat kartel, jarduera eta praktika enpresarial egokiekin; denek egiten dute bat feminismoaren ukatzearen jaialdi handi honetan, egunkarietako portadetan eta telebistako albistegietan agertzen duten emakumearen gloria eta aintza egun honetan. Egun honetan eraikitzen da problematika honek egunerokotasunean dakarrena ezkutatzeko estalkia, bizi dugun errealitate matxista eraldatu nahi duten diskurtso eta praktikak ere ezkutatuko dituenak. Ageriko adibide bat jartzearren, EHUn gaztelaniaz ematen diren eskoletan, irakasleek emakumeak ikustezin izatera kondenatzen dute parekidea eta guztiak aintzat hartuko ez duen hizkuntza bat erabiliz. EHUk bere burua sasi-berdintasunez janztea oportunista eta hipokrita iruditzen zaigu.

Gaurkoan, gure aurrekoek bezala, gure askapenerako borroka lan merkatu eta instituzioetarako sarbidean oinarritzen ez dela konturatzen gara. Egoera hobetzeko politikak izan badaitezke ere, ez dugu borroka feministen azken helburu bezala aldarrikatuko.

Zaintza-lanak eta egitura sozialean duten desbalorizazioak kezkatzen gaitu, pentsiorik ere merezi ez duten lan bezala hartzen baita, kapitalismoak hauek izan ezean biziraun ere ezingo zuela egin kontutan hartuta. Lotsagarria da gure amonei bizitza guztian zehar lana egiten ibili ostean beraien lanak ezer balio ez duela esatea!

Krisi garaiotan, kapitalak emakumea kanporatzen du lehenengo, eta pobrezia gero eta gehiago feminizatzen da. Eta honek ere kezkatu egiten gaitu. Lesbiana eta transexualak ez aipatzeak dakarren lesbofobia eta transfobiak ere kezkatzen gaitu. Ziklo diskriminatzaileak behin eta berriz beraien bidea egin eta hauei aurre egiteko erresistentzia eta eraldaketarako praktika kolektiboak ez sozializatzeak ere kezkatzen gaitu.


Horregatik, gaurkoan, hondamendiaren orkestra daramatenek seinalaturiko egunean, kontzertuaren erdian partiturak puskatzen dituen sintonia bat abesten dugu, eta gure martxa auditoriotik at eta datozen egun eta garaietan jarraituko dugu.


PATRIARKATUA ETA …………………………….BERE AURKARI FALTSUEI GERRA!!!

GORA BORROKA FEMINISTA!!!